controvento-desinventora

  

Os livros me alimentaram  

 e até hoje matam minha fome.

  Queridos companheiros,sempre, despeço-me de vocês, quando chego a última página, escrevendo a estação do ano e o mês que termino a leitura, mas desta vez resolvi misturar estações e entre um solstício e um eclipse declarar a minha fraqueza, meu desalinho, meu sorriso frouxo e a minha repleta dose de endorfina ao construir um primeiro ângulo entre nossos olhares e o brilho de nossas retinas, diante do reluzir da capa de cada um de vocês, mesmo quando opacos e envelhecidos, numa prateleira de Sebo.

 Não conseguirei falar de todos, mas citarei alguns casos amorosos, que carrego, até hoje, como rito de iniciação, mudança de ciclo ou amantes que visito, inesperadamente, ou trago pra minha cama no meio da noite, ou numa tarde chuvosa, onde o meu olhar reencontra algum de vocês, em plena carência, e pedimos-nos.

   Sou tão literariamente promíscua que minha mesa de cabeceira é habitada por no mínimo três livros que leio simultaneamente, toda noite,antes de ter meu sonho predileto: minha fantasia intelectual de uma biblioteca, onde basta eu desejar um assunto e nasce um livro com mesmo tema na prateleira.

 Ultimamente, tenho me dedicado a três livros que não identificarei, para não desencadear ciúmes, pois a pouco ocorreu uma rebelião nas prateleiras, porque chegaram novos amigos e tive, por isso, que fazer algo que dói em mim: escolher.

   A escolha é um exercício de liberdade que nos custa superar nossa própria escravidão. Porém, nunca fui egoísta com vocês, sempre procurei ter uma relação aberta, desprendida de haveres e condições, dividindo-os com quem quisesse praticar com vocês o prazer da leitura.

    Tudo que resolvi dizer, nesta carta, não traduz a importância que vocês têm pra mim, pois assistiram fechados muitos episódios de minha vida e abriram minha alma, pra infinitas possibilidades. Penso, se minha estante falasse.Entre vocês escondi, desde cedo, tímidos poemas, prosas desconexas, confusão de palavras guardadas, como folhas secas e pétalas e flores, depositadas como lembranças subscritas. Alguns entre vocês chegaram a tal cumplicidade, que foram rabiscados com reflexões existenciais, provocadas em mim pela erupção de idéias, sentimentos,comprometimento com os narradores, personagens, ou eu líricos dos poemas que ainda me emocionam, quando eu releio cada texto.

    Nenhum texto é impenetrável, como nenhum leitor é insensível, assim sempre coabitamos segredos conficionais e de nossos sub textos nasceram análises, releituras, intertextualidades, que são outros nomes para o desdobramento do amor literário, carregado  pelo prazer que ecoa, gerando os processos infinitos do efeito dominó que há entre o pensamento e a palavra.

    Meus melhores amigos, talvez não saibam (embora eu creia que tenham sido criados para isso),o quanto interferiram em mim, ou me fizeram mudar.Revolucionaram idéias e conceitos, me ensinaram a enfrentar preconceitos e a revirar a minha vida e descobrir minha própria literariedade. A identificação com autores, personagens tão afins comigo, tão especulares, opostos e adversos quebraram as fronteiras entre a minha leitura e a leitura de mim.

Provocadores e inversores da teoria da recepção promoveram uma simbiose e capturara-me pra dentro de vocês. Misturaram o ser-leitor com o ser-literário.

     Eis, aqui, meus inspiradores, minhas últimas considerações sobre a importância de terem me dado asas e colaborado que me lançasse, me transforma-se e me sentisse capaz de tornar-me transformadora: Coração Selvagem de Clarice Lispector, Memórias póstumas de Brás Cubas de Machado de Assis,Dom Quixote de Cervantes, Hamlet de Shakespeare, Sertão Veredas de Guimarães Rosa, A rosa do povo de Drummond, Operário em Construção de Vinícius,Eu de Augusto do Anjos...Dostoiévski,Neruda, Cortázar, Puig, Garcia Marques...fora outros contemporâneos que aprendi amar, como: A Louca da Casa de Rosa Montero e a Sombra do Vento de L.Záfon...Confesso que sou infiel a todos vocês.

      Adotivas criações, que tomo como meus, vocês fizeram tatuagens corrosivas em minha memória, onde se organizam títulos e nomes registrados, eternamente em mim.  Respirei os aromas que ofereceram, senti os sabores, na pele percebi o calor e o frio, vi noites e dias, ouvi vozes entre linhas e me equilibrei e cai sobre  as palavras que escalei, reconhecendo em suas capas a espada que trazem no bojo.

         

      

"O limo: poeira dágua.

Cinza: poeira do fogo."

 G. Bachelard

Presente  do meu aluno ...

   E o vento soprou...sobre a caixa de livros, empoeirados com o passar do tempo. A procura de outro objeto, não pretendia achar a caixa, já esquecida, mas me senti envolvido a voltar a minha infância, com aquela caixa em mãos, como um pedaço do tempo.

   Quando abri a caixa, nela encontrei meu primeiro livro pequeno, com figuras essenciais para um livro infantil. Folheei as páginas, e delas saíam memórias que despertavam algo adormecido em minha mente. Era como se as figuras reavivassem um pedaço da minha infância e me fizessem  esquecer as preocupações do dia a dia. Era como voltar a ser criança.

   Num mergulho mais fundo, pude encontrar, já velho, meu primeiro romance, com várias páginas marcadas pelos respingos de lágrimas, por todas as vezes que foi lida uma cena forte de inexprimível amor...ou por momentos felizes, em que envolvido pelo livro senti a emoção dos personagens ao alegrarem-se, demonstrando seus sentimentos.

   Voltei para o cotidiano, saindo do túnel do tempo, guardei os livros e fechei a caixa. O pedaço de tempo se desfez em minhas mãos. 

   E o vento soprou sobre a memória...

...Herick Marques,  

aluno da E. M .Prof. Paulo Freire.

 PARA A PROFESSORA  LÉA 

   A carranca e os gestos curtos explodiam em palavras de ordem. Em plena ditadura Ela afirmava que devíamos lutar pela liberdade. Na minha ingenuidade pensava e sentia o sentido de li-ber-da-de como algo grande e importante, pra que a defendesse assim. 

  Todos os dias me perdia tentando entender o porquê dela nunca brincar, nem alegrar-se com nada. O máximo que fazia era esticar o cantinho da boca e levantar as sombrancelhas, quando fazíamos algum comentário sobre nossa vida de meninos. 

   Sempre nos aconselhava: _ Não sejam soldadinhos de chumbo, busquem o giro da bailarina. Ela é uma flor diferente nesse jardim. 

   No dia dos professores de 1976,  todos levaram rosas. Eu não tinha dinheiro pra comprar flores, mas sentia que rosas eram comuns pra Ela. Desenhei Flores Azuis, no avesso de um papel de presente do dia das crianças, e entreguei, discretamente, dobradinho em suas mãos, depois dos meus colegas de classe. Todos a abraçaram e beijaram, mais com receio do que por simpatia. Foi quando Ela, austera, pediu silêncio e disse: _ Meu abraço de Professora, que educa pra liberdade, vai para os olhos mais indagadores que já vi. Nesse momento, Ela atravessou a sala, veio em minha direção, me abraçou, olhou nos meus olhos tortos e disse: _ Minha Bailarina! E a cena daquele sorriso largo, nunca saiu da minha memória.

A menina se apaixonou por um homem
que o menino jamais será.

O homem se apaixonou por uma mulher
que a menina nunca haverá de ser.

O menino não deseja a mulher,
 nem o homem a menina.

A mulher deseja o homem,
o menino a menina.