CO_MOVIDAS

          Para Maria Ester Iraola

           

          É claro, que somos moventes, movediças e removedoras...com certeza estamos recheadas de dúvidas, bancando certezas, mas como nada é definitivo, ora o sol, ora a chuva impregnam nossas vidas de tudo o que determinamos necessário. Eis (in) verdades notificadoras de nossa humanidade.

        Numa roda de Ser nos conectamos com nossas essências, quando tecemos vivências e 'artificamos' as dores em cores subjetivas. Uma é signo, outra é cor, a terceira transparência e a perdida é guia,  em caminhos esculpidos por unhas esmaltadas e saltos agulhas, sob passos firmes. Partimos do fim e iniciamos tantos recomeços, repletas do que sempre seremos: Nossas histórias. 

             Egípcias, romanas, ameríndias e afro-orientais, quem trazemos em nós? Tupiniquins da idade Média, cavamos cavernas em Dubai e patinamos nos desertos. Combinamos as diversidades e criamos novas maneiras de contemplar a lida: nosso trabalho é o devir.

             Diferentes idiomas expressam entre nós uma mesma linguagem: SOMOS O DIVINO FEMININO NUM UNIVERSO MESCLADO POR TODOS OS SERES, QUE FOMOS, SOMOS E SEREMOS...

Carta aberta em ventania

         Há um erotismo telúrico, nessa vontade perigosa de ser e estar na tua paisagem poética.

Tenho medo de tanta beleza. Quero obedecer a desordem. Pertencer a essa incoerência. Revi-

sitar um "non sense" que já nem sei se reconheço, nos aquarelados sonhos que têm pintado

minha paisagem.

         Possibilidades de brisas acalmam o furacão inverossímil que quer arrebentar portas, 

quebrar janelas, adiar compromissos, para fechar a porta, abrir a janela, assumir sumiços...

escrever nas páginas dos lençóis um poema vivo e  retocado

pela liberdade, bordado pelo abstrato e tomado de nós, entre nós...tecendo uma escultura,

uma imagem-carta aberta, soprada pela ventania, que espalhará o aroma da  natureza exa-

lado da explosão desse desejo contido, sob as pálpebras cerradas, as unhas nas paredes, os

lábios mordidos e a pele na mendicância de um simples toque real.

         Haverá? Diz um sopro, que nunca deixou de haver...

Entre lençóis e escotilhas

   

     Tantas diferenças nos revelam iguais. Quanto mais distantes, mais próximos. Se somos mais óbvios mais obtusos. Seguimos assim penetrando lençóis e escapando por escotilhas.

        Cenas inventadas dentro de uma realidade friamente calculada - os olhos sem ver saídas - apenas entradas escapatórias.

     O toque suave do que nos cobre e a brutalidade ferrenha do que nos escapa, rasgando-se a delicadeza.

         Nada equivalente, todo espedaçado é o quadro da vida, pintado pelo sopro do acaso.

      Lenços imensos,  cobrindo desalinhos, formas amassadas contra a gravidade, enquanto leves tecidos sopram os varais.

     Sejamos livres, fazendo asas em tecituras  e colocando o controverso para o fundo do mar, conferindo-nos os paradoxos, como temperos a iguaria de viver.

        Complexos opostos que dão sentido ao nosso caminhar... 

 

Apoética

As palavras colam no céu da boca 

guardam-se em gavetas

escondem-se da leitura

Cala-se a poesia

envergonhada do mundo

prefere a liberdade do não...

no silêncio, 

os sentidos pulsam,

gritam...

A falta diz mais que a presença

As palavras nesse outono

secam e partem ao vento

para brotarem mais forte

em alguma outra estação