todos os relógios parados
vidas sem ponteiros
calendários rasgados
dias corriqueiros
sem momentos acelerados
cotidianos inteiros
sem horários marcados
nem passos ligeiros
sem desculpas de ocupados
rega-se os canteiros
janelas abrindo os dois lados
brincando no abacateiro
todos interiorizados
da própria vida olheiros
tempos reeditados...
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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