olhar de ver ou visão de olhar ?

‘.                 'Meus olhos andam cegos de te ver’

                                                  Florbela Espanca

     Seus olhos já enfrentaram a força de um outro olhar? Daqueles que atravessam o momento do encontro em segundos, como uma flecha aguda e tensa??

     Outro dia assisti uma cena assim: Duas pessoas que não se conheciam, se olharam com tanta vontade de se perceberem que pareciam querer dizer tudo o que foi guardado em suas vidas até o cruzamento do “ veja estou te vendo”...

     Havia um déjà’ vous misturado com eu nunca te vi, mas sei quem você é.

     Encararam-se, aproximaram-se e tocaram os sinos do: E então?

     Fim de tarde! Foram juntos ver o pôr do sol, se entreolharam e ficaram com os olhos fixos na direção do espetáculo. Selaram o encontro e despediram-se, pra nunca mais…

      O que disseram? Só o Universo sabe e guardou em seu silêncio infinito.

       Partiram sem olhar para trás.

poesia molhada

versos pescados à beira rio

sem anzol, rede, nem nada

vieram no canto do passario

escritos asas na revoada 

 

Estrofes caíram em meus ouvidos

como num coro, ou partitura

dançando ao pôr do sol raios idos

até a tornar-se margem escura

O poema anoiteceu enluarado

rimando com som do vento

tecido por um céu estrelado

paisagem de sentimento

 

Dormiu no orvalho e floresceu 

espalhando-se iluminado

sobre a relva amanheceu

desfazendo-se ensolarado

Interdito

Quem não entende um olhar

não merece explicação

Se há um blues na visão 

não cabe um blá blá blá 

Atravessa a estrada, a rua

negando o pensamento 

Abre a janela um momento

deixa entrar toda lua

Mãos tocam sons invisíveis

Num instrumento que não há 

Transparentes incorrigíveis 

Fingem-se, negam-se lá e cá 

Sensações ininteligíveis

querem-se sem poder amar.

rimas negras

Rimas negras

A vida toda entoada,

 sofrendo repreensão,

 estando certa ou errada 

 sentindo-me na contramão.

Sempre fui considerada

abusada, perdida em vão,

negra, renegada, negrada

sem freio, ou sem direção.

Orgulho-me da empreitada

empretada na branquidão.

Sou preta, forte e ousada

grito-me sem rouquidão.

Ancestralidade apurada,

cultura sem rendição, 

pele da noite enluarada

sou americafricanização.

Subo ao púlpito poetizada

contra a discriminação.

 Insolência ensolarada,

em palavras e ação.

Rasgo atemporalizada

correntes quebradas ao chão

refaço a caminhada

livre das marcas da opressão.

Sou as mulheres negras exaltadas,

guerreiras por condição,

aqui nesta noite, versadas

opostas a qualquer submissão

Instante

Leio Clarice 

Congelo no "já"

Mergulho no dentro

Olho o céu amanhecido

em azul de outono

meu corpo 

pede sol

As palavras vão 

se desfazendo no calor

debaixo delas

encontro sentidos

Refrescante poética

brota uma brisa

Sensorial entre os dedos

Escrevo

Vê de vigilância

Olhos janelares 

buscam o espelho no outro

Insatisfeitos  

com que vêem

na sua própria casa.

poesia: prosa e poema

     A prosa é a poesia cravada pelas unhas. Faz formas e fôrmas, lapidando o organismo espontâneo dos versos livres do poema, entre parágrafos e complexidades sintáticas, que o sentido poético sempre resmungou. A vertical poesia deixa espaço branco no papel, para que sejam asas, sem compromissos regenciais.
      O poema é a prosa descalça. É o domingo na casa da avó.
      A prosa é vestida. Está na agenda de quarta-feira.
    Mas todas têm P de poesia, de pluralidade, de praia, de primavera...de poeira que se desfaz contra o vento.
      As palavras seguem, desenhando a vastidão poética no papel, sem fronteiras, com a vontade cheia de sentidos e sem direção, bordadas pela liberdade de não saber aonde ir.

       

Passaporte para o infinito

                 Crônicas de viagem existem, desde que desbravar fronteiras tornou-se uma exigência aguda - ou existência para os que julgam mais profundamente esta questão. Li muitos textos sobre este assunto: Crônicas de viagem; Diário de Motocicleta; Comer, Amar e Rezar, além de clássicos como Viagens Setentrionais de Sterne, Cartas de Pero Vaz de Caminha, A Arte de Viajar, mas a melhor de todas as crônicas foi aquela que vivi em viagens, onde cada palavra foi experimentada à conta das aventuras de se arriscar inteira, entre fronteiras, para abraçar descobertas.

                 Durante anos fiquei sem viajar, por motivos vários, pequenos e grandes, no entanto após profundas viagens dentro de mim, entre dores e decisões, necessárias à sobrevivências vitais ao sentido de entender a essência de estarmos por aqui, resolvi "andar por aí". Acabei atravessando as linhas do horizonte corriqueiro e parti pra todos os lados e direções, tornei-me minha própria bússola. Foi assim que compreendi o peso e comprimento da liberdade de cada passo. 

                    Todas as viagens começam dentro de nós e qualquer uma delas tem como ponto de apoio o nosso desejo e como consequências nossas escolhas.
                     Por onde ir? Qual o melhor caminho? E se chover? Se nevar? Se o sol estiver derretendo os miolos? A resposta é: Siga em frente com determinação.   Afinal, parodiando Fernando Pessoa: viajar é preciso, viver não é preciso...

                    

Carta escrita sob(re) o vendaval...

Parágrafos líricos também voam...

   O papel seguro por uma pedra e as palavras circulando na cabeça de vento sobre as montanhas. Tentativas várias de alcançar a luz das sensações, sem pensamentos organizadores da fluidez desembaraçada, que tenta dar vida ao que há entre insignificantes e ressignificados. 

   Processo de refazimento  faz a carta em branco voar, como uma borboleta no azul do papel que mistura-se ao céu e torna-se livre, carregando as intenções de palavras jamais escritas, apenas ensaiadas na expressão do pensamento, que ecoa fora, livre das amarras tecidas entre o papel e a tinta. 

     Entre o vento forte e o chão há leveza e simplicidade, liberta-se o poder de manipular o pensamento em palavras. Resta  sentir o que ficou e deixar ir o que nunca devia ter chegado, num parto do que livre nasceu pra Ser.

(...)

A liberdade vadia 

de quem não conhece corrente 

sopra o grito desaforado

no meio do fim do dia

quando o sol já poente

desenha o esboço rosado

A noite que não havia

cobre então toda gente

com o céu estrelado

E o sol que antes luzia

agora é lua crescente

num silêncio alado

Segue  misteriosa  a travessia

nesse madrigal dormente

por um tempo ensolarado

Provocando a harmonia

um futuro diferente: É urgente!

Onde o presente seja passado.

ternura

Sou a raiz do invisível

que brota depois da chuva

e insiste nos temporais...

Estou escondida no igarapé

fico retida nos bambuzais

A margem dos eitos dos rios

água parada sem fluir

engolida pelos desvios

sempre ensaiando parir

no vento de assobios

Gero e potencializo a vida

até arreebentar as paredes

no inverno sou força encolhida

tecendo infinitas redes

o silêncio a voz intimida

há revolução na primavera

rompe-se a calada alegria

flores de desejos e palavras

explodem em cores e sinfonia

de fruta amadurecida em eras

semente da polpa no chão

abraçada pela natureza

enraiza o outono em vão

cavando a profundeza

do  grito debaixo do não

onde a vida está presa

Guardando a liberdade

no tempo feito de tecer

a escuridão e a verdade

fazem teia de florecer

que a natureza mais tarde,

 só a raiz poderá ver.

 

vaidades invisíveis

 Querem estar, aparecer, ostentar

ser revelação especular

 obtusos balançam na rede

obvios se lançam

invenção de pique esconde

grita-se: Lá vou eu? E onde?

A voz dubla a personagem

escondida na garagem

Sem máscara nem rosto

foto des_botada, sem cor

é um sabor sem gosto

do que posta o impostor

é dessabor e desgosto

olhos cegos de ardor 

temporada

Fico no tempo

a entender

como o tempo fica ...?!?

Se segue

não permanece,

logo não estanca.

entre ponteiros ,

calendários

ele vaza

pelas fronteiras

 dos momentos

.vivemos

enchendo cântaros

num temporal

numérico

que não sabemos carregar.

libertação

A escrava

escreve

em mim

escrita

liberta

crava 

criva

asas feitas de correntes

de águas vivas 

mastiga os cravos

Brava:

_Bravos, estou viva!

Ciranda

Minha infância brinca no vento

faz balanço suspenso no ar

rodopia até a brisa

soltar do redemoinho o Saci

faz pipa lamber marimba

debochando...

e o céu se abre

sobre o viveiro do canto dos pássaros

_ dentro de mim há uma dança livre

 

Releitura de Arquimedes:

Dê-me um ponto de esperança e me levantarei no mundo

Cláudia Lemos

Parte

Há pedaço inteiro

Você partindo...

Inteiro em pedaços 

Eu ficando...

  

Eramos inteiros ponteiros,

 o tempo em pedaços.

O relógio quebrou.

Agora somos nos espaços.

Você vive à terceira margem.

Escapes

   Ela não usava roupas com botão, por isso sempre que ele ouvia o barulho do zíper entendia que seria abandonado.

    Um dia por semana havia uma saída surpresa que ele acompanhava com os olhos silenciosos até a porta e seguia pela janela enquanto a alcançava pela esquina.

    Nunca perguntava onde ela ia, nem mostrava expressão que o mostrasse perturbado. Assim ungido de aparente serenidade, urrava aos prantos por dentro.

     Ele nunca sabia quando ficaria só, se a noite, ou em pleno dia e não havia nenhum presságio ou indício que permitisse intuição sequer sobre o episódio misterioso, mas ele nunca quis saber o que ocorria de casa pra fora.

   Entretanto, nada o incomodava mais que o barulho  do zíper, nem mesmo o bater da porta, quando ela saía. Por isso, numa manhã de sábado em que sozinhava, caminhando pela casa, tomou uma decisão: recolheu todas as roupas dela e retirou cuidadosamente todos os zíperes.

   Ela sempre voltava sem fazer ruídos, mas naquele dia ela deu um grito, quando chegou e encontrou todas as roupas caseadas e com botões sobre o cadáver de dedos furados por agulhas.

ventana

Janelas abertas pelo vento

sopram noticias de longe

Sobre oceanos 

Há nuvens dissipando 

o embaçado olhar

Bocas sorrindo esperanças

Lá vem ela:

A vontade de viver outra viagem e aventura

Colhendo do vento as palavras.

Quando eu morri um anjo gordo, desses que se alimentam de nuvens, avisou: _Não vá a lugar nenhum, fique!Nesse Aqui tudo é bem mais leve,a vida não existe, só o depois impera. Não dê conversa pra Caronte, nem ouça os conselhos da mídia do purgatório. Permaneça mudo e finja ser surdo, sem precisar mentir. Não seja total pecador,. nem santo. Embale-se no que é. Talvez sinta falta do carnaval e de chocolate… Mas nada é igual. a não ter que comer. Agora haverá de ser: Não vai pôr nada pra dentro, nem pra fora. Inaugure as asas. e flutue no não-ser. Aqui não há tristeza,. nem alegria, apenas sopra o vento morno do nada. Não serás gauche, nem coxo. Inexistirá. O play graund acabou.