foto: Claudia LemosMoinho do tempo
tritura o quando
cuspindo flores
no jardim das horas
espalha sentidos
insensatez e mistério...
Na eternidade de Ser
não há relógios.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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