O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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sábado, 19 de setembro de 2015
Morte e Vida da Poesia
Há indecisão nas palavras
flutuam no céu da boca
mastigam-se num silêncio audaz
Semeadura de lavas
escorre temente e pouca
na terra não se refaz
o significado não crava
a poesia fica rouca
fugindo de tanta paz
tudo o que se ensaiava
é estrofe de vida louca
sem poder voltar atrás
insensato o verso cava
da folha branca e oca
o sentido que aqui jaz
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