Desaba o céu,
rega o chão,
semeia a morte.
Insiste a vida,
que brota na mão
de um povo forte.
Venta a esperança
e em cada não
há sempre um sim,
que nos conforte...
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
