Vento em lá maior

Senti você
entrar
pela minha janela.
Deixei
tocar meus ouvidos,
cantando
sobre a minha pele,
onde desenhou,
numa partitura invisível,
versos-esculturados
pelo rítmo de teus braços.

mascaragem

Vagalume de meio-fio
não indica, acena
mordaça estampada
não cala, condena

disfarça o brilho
a cor não embaça
transparece o nítido
a flor não ameaça

toalha estendida
sobre a inocência
coberta de nuvens
sob a impaciência

dísticos infames
versos ciganos
desenham palavras
espalham enganos

lentificação do breve
acelerada preguiça
olhos do binóluco
nus atrás da treliça

Vento inesperado

O passado
deixou-me
nos braços do presente.

Ficou
no futuro do pretérito
e esqueceu-me
no infinitivo
sem nenhuma desinência.

Num fim de tarde
nostalgicamente
ele voltou...
...

uma voz no túnel do tempo:
ativa, passiva, reflexiva,
em instantes de carne e osso.

O passado não passou.
Presentificou-se...

Fronteira sem limites

         Existe uma faixa de gaza dentro de mim. Arremeço-me ora contra, ora a favor da minha própria vida. Quero-me contrária ao que penso e vazia do tudo que criei, preenchido de tantas meias verdades. Há uma fronteira que se move entre o que eu sou e o que não sou. Nesse mapa de guerra, linear e indissolúvel, equilibro-me nas pontas dos pés e toco com delicadeza uma infância de bailarina, que não tive e a maturidade de uma guerrilheira, que sonhei. Deslizo de uma ponta a outra, desarmando bombas, que instalei prá me proteger. Poetizo ângulos, calculo significados e desenho o desejo, nesse abstrato paralelo, feito do Ser e do Não-Ser. Partida, sigo em paradoxo. Inteira, fortaleço-me nas diferenças.

In cômodo

Incomoda
essa gente
que se incomoda
que nos incomoda
que te incomoda
que me incomoda

In cômoda,
cada um na sua gaveta!

Por cômodo,
cada um na sua,
respeitando fronteiras.

minha paisagem

o vento
sopra segredos
em meus ouvidos

o mar
barulha verdades
dentro de mim

meu corpo
transpira desejos
tatuando-me
na areia

Ad Miração

          Tenho olhos livres,  para observar, com prazer, estas pessoas vazias de preocupações estéticas, que caminham colorindo as ruas com peças descombinadas,  barriguinha assumida, ditando seu próprio estilo e seu glamour delicioso de ser o que é, pois desprendendo-se  do que os outros querem que sejam, ligam-se  no que acreditam. Bafejam no espelho, para desenharem com o dedo a desfiguração da imagem. Acredito nessas pessoas, que são o que são, pois independente da maquiagem, do traje, da aparência, assumem seus excessos, blasfemam contra ordem, usando-se como uma manifestação libertária, uma interferência na paisagem da mesmice.

Verso Livre

A liberdade é a desobrigação
de uma gota de orvalho
que corre no vidro da janela
esperando o sol chegar...

É esticar-se no sol
no banco da praça...
É sapatiar no meio da rua
fazendo pirraça...

É um exercício de não fazer nada
por prazer em sentir o vento soprar...
É só atender  a campainha e o telefone
quando se tem vontade...

É dizer Não e sim
com um sorriso...
e saber perder o juízo.

É ser verso livre em mim.