As memórias do que ainda não vivi, espalham-se em bolas de gudes e pipas com cheiro de inocência, sobre a calçada do tempo. Meus olhos espalhados nessas retinas de vidro, em cores de papel, tentam desencontrar o medo e apostar na coragem da bola certeira, da marimba aventureira totalmente incertas, que por isso nesse chão se arrasta e no céu se lança, desenhando o caminho para o caminhar. Nesse vento (a)temporal o passado é minha escola.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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