Quando o alvo é a escola,
a inocência das crianças,
a família e o eu a desabar,
o sonho já não decola,
não há olhares, nem esperanças...
E o mundo ainda espera
que o mundo vai acabar?
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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