Mandá-la
para fora
de mim.
Desenhá-la
num poema
assim.
Junguiar...
este
In.
Ventar
cores e formas
enfim.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
Lindo!
ResponderExcluirSaulo, de novo, meu porta-voz (rs): lindo o poema.
ResponderExcluir