da falta de respostas,
da reclusão de si-mesmo,
da negação do sim.
Dói,
mas o barulho
aqui dentro
vai acabar.
Olhando a própria dor,
esqueceu de cuidar
dos meus machucados.
Sarei.
Não quero mais sofrer.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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