O amor me mata, amor.
Mato o amor que não morre.
Não morre esse amor que me mata.
Eu morro no amor eterno.
Eu morro eterno no amor.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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