A chuva só rega lembranças
as vésperas
do que não se deve esquecer...
_O que mudou?
_Nosso olhar,
embora a paisagem
continue a mesma.
Espelho do descaso,
descuido,
sem desculpas.
A sirene continua a tocar...
Até quando?
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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