tuas palavras
deslizando...
é o vento
é a poesia
soprando...
é a gênese
é a verborragia
no silêncio
uma hemorragia
a palavra
com cria
chorando...
chegando...
numa folha fria.
Ouviu?
Vai pro poema
que pariu...
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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