ao vento,
soprando cinzas
poeiras mortuárias.
Textos, poemas
ficam,
heranças literárias...
Morrer é preciso.
Navegar?
Marinheiro,
só num trago.
Bebo-o em livros,
último gole,
amargo
a brindar
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
Lindo! Bela homenagem... lindas palavras.
ResponderExcluirSalve Saramago!
ResponderExcluirSalve você, poeta!
Salve o poeta do Brasil desconhecido!
Viva as letras!