com gosto de pólvora na boca,
anoiteci
com essa realidade tão louca
Madruguei
sentindo uma dor coletiva
Chorei
pela violência de estar viva.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
essas paragens não são seguras, amiga. Vamos levantar poeira!
ResponderExcluirVocê não chorou só
ResponderExcluir