O olhar acompanha
o vento passar
e o sopro canta
na flauta do tempo
o som das folhas sêcas:
percussão que arrasta vocêpra longe do abrigo
que construiu em meus braços.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
Que dom maravilhoso você tem para colocar em palavras os sentimentos.
ResponderExcluirBeijussssss e um excelente domingo.