Na moldura da janela:
o silêncio enrugado,
só respiração e olhar.
Um desejo torto
segurando um homem,
que fechando os braços,
guardava a lembrança
de saber voar.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
Os desejos continuam... mesmo que não sejam nos mesmos braços o sonho de voar.
ResponderExcluirUm beijo grande
Lindo demais e profundo.
ResponderExcluirAdorei...
ResponderExcluirSão os sentimentos no seu estado mais puro...