passa o tempo
interpretando-se
caçador de sentidos
escreve
tentando haver-se
É o texto
negligente
de si-mesmo
um livro
sem capa
sem páginas
sem marcador
Edita-se
no olhar
nas entre linhas
do silêncio.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
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