Desfez-se a redoma da casa.
A calha quebrada filtrou a verdade.
Não somos mais os mesmos.
Estamos encharcados.
A vida escorre pelas calçadas.
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
Nenhum comentário:
Postar um comentário