No quintal
sempre a florir
até lá em cima chegava
pra subir...
Doava sabores
sorvetes inventores
de sorrir
Ao limoeiro aprendiz
ensinava a sombra
e a receita de ser feliz
doce azedo e fragrância...
recordo da minha infância
o abacateiro que vivi
O vento que venta daqui é o mesmo que venta de lá? Não, eu sou controvento, ventania de esparramar, até virar brisa, desabotoar a camisa, para o sangue ventilar. Liquificar sem ar controvento suado, prá na liberdade do vento tocar, no sino, um dobrado e ventando poder voar, soando um verso molhado...
