Arrastão de Luz

          foto de Claudia Lemos

Meus olhos andam tropeçando
em paisagens tão lindas
que elas os engolem
e devolvem em cicatrizes
perspectivas coloridas
num jardim tatuado de flores eternas:

filhas das sensações semeadas,
no sentido do vento livre,
arrepiando a pele
nesse perfume entranhado
do ser pleno e desenhado
à pena da contemplação.

A Paisagem sou eu...
a paisagem sou Eu...
galopando sobre o horizonte
delineado pelo tempo,
buscando travessias.

No seio da ceia

Henry Matisse

 No rastro do tempo, tudo o que já foi, fomos, ou deixamos de ser. Seguimos em direção ao horizonte aquarelado, permanecendo imóveis por dentro, até que nossa infância se ilumina e o nosso adulto do ano  inteiro entra de férias: É natal!  ...Voltamos. Já não somos os mesmos, nos tornamos outra poesia.

  As lembranças - até elas - surgem com outra roupagem, ainda que com o sabor de rabanadas e cheiro de família = Todo mundo falando ao mesmo tempo e ninguém ouvindo ninguém: uma feira de contos, causos, piadas e saudades...

  Vamos as compras (de) comida, (de) bebida, (de) regalos e enfeites, em busca do presente do passado e querendo ser passado para o presente. O cenário, às vezes, conserva, à sombra da mesma árvore, a mesa, a exposição de receitas, o brinde do vinho sagrado, mas as memórias, neste momento, impregnam nosso espírito de uma sensação que  manifesta a nossa experiência no seio de renascer na ceia de prosperar.

  E, então, tudo o que desejamos a todos os nossos herdeiros é que continuem a Ser esse Universo Particular do Natal, celebrado no seio do nosso presépio e finalizado na Ceia de nossos últimos, desde os primeiros. 

Nem tudo que sopra é vento...

É o meu elemento
essência que me liberta
brisa, ventania ou vento

suspira a força
que provoca e emana
ainda que torça

rasga o céu
desfaz e faz
a rima ao léu

em plural movimento
agita e acalma
total sentimento
é minha própria alma

Só ele me tem
abraça e conduz
desinventa também
controvento é
luz.

No meio da pedra tinha um caminho...

              manacá de cheiro


Amor da pedra brotado:
cálculo abstrato
no concreto enraizado.

Lutou tanto pra nascer,
entre cores vivas rompeu
impedido de florescer.

O tempo foi regador:
ponteiro de lua e sol,
jardineiro construtor.

Em seu lugar a saudade
fez surgir um manacá
tornando-o realidade.

A chuva e a ventania,
seu  perfume espalha
carregado de poesia.

...à noite pela janela
estrelas testemunham
a magia tão bela:

a pedra se move,
abrindo em flor
o amor que a envolve.

FRONTEIRA DO CALENDÁRIO

foto: Claudia Lemos

Eu dezembro
o ano todo
este mês.

O ano todo
eu dezembro
este mês.

Este mês
o ano todo
eu dezembro.

Chão do infinito

foto: Cláudia Lemos

Um singular raio do sol
amanheceu-me
em pétalas
no jardim de um sorriso azul

Anoitecendo
a lua recolheu o brilho
e uma flor marinho brotou
em meu céu

Nas horas abertas
a chuva lança cores
em nosso quintal turquesa
para a florada passarinheira

Na semente do tempo
rasga-se o horizonte
e a cortina azulejada de estrelas
é a bússola dos nossos desejos

Aluada

Foto de Claudia Lemos

Vi a lua,
andando no meio da rua.

Quem andava?
Eu ou a lua?

Onde habitava?
O céu ou a rua?

Só sei, que enluarava...
à noite nua.

Relógio de nuvens

A janela sempre aberta para um caminho distante
a preciosidade do tempo gesticulada na brisa
nenhum protagonista liderando a paisagem azul
rastros de folhas mortas, brotos paridos,
o chão preso a raízes e os olhos vadios
mergulhados em cores e doces nuances

teus passos ouvidos à dentro encharcam
a alma das coisas e dá sentido as horas
a espera emborcada sobre a mesa bebe
o adiamento da chegada, flor de quase,
de talvez - feita de incertezas e querências

nega-se o vínculo, a curva, o meio, o ponto
fronteira episódica bordada no silêncio da pele,
 na música do toque, na boca da palavra,
recheados pelo aroma de tantas impossibilidades
inviabilidades, incansáveis adiamentos e nuncas

portões para jardins babilônicos e surreais
álbum de espécies, fotos invisíveis
as pedras as árvores as mãos das gentes:
bússolas pra se perder, no próximo desencontro

Relume...

 O sol da poesia lambeu a minha manhã.
 Estou quarando,até agora,buscando um sentido,pra essa delícia que é viver.
 Cada raio é uma palavra que não consigo escrever, iluminando os poros do texto que sou.
 Embrutece-me de suavidades esse calor que amolece o poema, derretendo-o na paisagem azulzinha: cor de horizonte recuperado.

COSTURANDO GALERIAS

   

Telas de Cleber Oliveira

    Os olhares se cruzaram na proporção inversamente oposta ao salão de exposições. As telas os observavam, traduziam, encantavam. Não se sabe quanto tempo pintaram as retinas, pincelando possibilidades mudas, desformes, enigmáticas. 

    Haviam-se na natureza desfeita da geometria reciclada de formas desconexas. Enamoravam-se repletos de um aroma de galeria. A vida sextavada e resistente amolecia seus corações, diante de cores encardidas de tanta arte. Vastos os movimentos, profundos dizeres silenciosos ecoavam na dimensão da descoberta comum do olhar transverso e da diversidade, que os aproximavam. 

    Entre eles, o camarim de traços e o caos do desejo. Desconstruções de encontros em despedidas antevistas, derrubando paredes, abrindo janelas, ocupados com os quadros do cotidiano preto e branco. Murais de ocupações e desvontades repletos de reticentes promessas de aquarelarem o cruzamento das cores e de adversidades: impossibilidades, desviadas mensagens, obtusos caminhos.

   Vesgos olhos de tanto tentarem enxergar um novo encontro, em submersas galerias, cavernas endossadas pela liberdade de esculpir querências indecifráveis.

    Viraram pinturas abstratas, ensimesmados pelo reinado de impedimentos. Nunca mais deflagrados pelas paredes, num corredor feito de tons de Ser.

Especiarias taciturnas

todas as formas são raras
nas suas incomunicabilidades
o espinho atravessa a pétala
rasgando a poesia na tarde

o cinema de nós
embolados no escuro
imagens do encontro
pelas galerias

tintas nas telas dos olhos
pinturas sensíveis
leituras projetadas nas paredes
quadros sonoros em bocas confusas

Vermelho e amarelo
alaranjando amadurecências

Vontades espalhadas
pelas roupas no varal
lençóis abanando o chão
vestido de cactos e flores

Tempera-se a esperança
num sábado cinematográfico
em cravo e canela
a voz perfumando a pele

JARDINS E SIMULACROS

O futuro é antigo...

A casa dormia.
As flores dançavam.
A família era uma ficção.
Os relógios não funcionavam.
O tempo: uma ilusão.
A grama se auto depilava.
Os falsos homens brotavam das barbas.
E as barbYES eram imperfeitas.
Não havia muros, nem limites.
O sol sempre estava a se pôr.
A lua querendo sair cheia, no fundo do quintal.
As horas entardeciam junto ao horizonte.
E eu esperando a vida começar...

A solidão veio morar comigo, faz tempo...

Para o meu amigo Raul:

A sozinhez (esquece esta palavra que inventei agora sem querer) é inevitável. Foi o que Alice falou no fundo do poço: "Estou tão cansada de estar aqui sozinha!" O importante é que ela conseguiu sair de lá, abrindo a porta. "A porta do poço!". Só as criaturas humanas, nem mesmo os grandes macacos e os cães amestrados, conseguem abrir uma porta bem fechada e vice-versa, isto é, fechar uma porta bem aberta.

Paulo Mendes Campos

    Lembro o meu olhar sozinho, procurando alguém, quando eu nem sabia o sentido de estar sozinha.  A casa cheia.  Um entra e sai típico de casa popular. Todo mundo queria fazer parte da minha família. Éramos sete em casa: Papai, mamãe, meu irmão mais velho, minha irmã, meu irmão do meio, eu e meu irmão caçula. Um monte de gente frequentava nossa casa. Eram vizinhos próximos, mais ou menos próximos e distantes.

    Nossa família de longe aparecia de vez em quando. Nossos consanguíneos não pareciam querer fazer parte de nosso clã, como àquelas pessoas carentes, que chegavam lá em casa afirmando: _ Queria ser seu filho (a), ou seu irmão ou sua irmã, porque até quando vocês brigam é maneiro.

   Eu observava esse movimento e, às vezes, me pegava buscando o sentido dos detalhes. Existia uma cortina estampada, bem colorida, entre a sala e a cozinha, que insistia em fazer a fronteira entre dois mundos: a parte da frente e de trás da casa. Tudo era duplo. A cortina separava os outros e a gente, mas eu gostava de me enrolar na cortina e ficar naquela fronteira tênue, entre o meu mundo e o mundo dos outros.

  Foi ali, naquele paralelo, que descobri que a verdade é dupla. Meu caleidoscópio particular já sabia disso. Tudo se construía e se desfazia, em meus olhos, principalmente as lágrimas, pois eu chorava muito bem. As vezes usava a cortina como lenço, só me enrolava nela pra torcer as lágrimas.

   Veio o tempo: esse arrastão e comeu nossa infância, nossa adolescência, nossa vida adulta e toda impermanência. Azedou o relógio, o calendário. Despetalou-se a vida dentro da ampulheta. E eu lá contemplando o mundo e a vida.

  Sempre fui só, na minha, gostando de um cantinho, pra encostar minha cabeça. O tempo nunca fez chamada pra conferir minha presença. Simplesmente ele passou, deixando seu recado: _Enfrente-me, mas considere-me seu aliado.

  É nos olhos que o tempo passa mais depressa, neles são construídas as marcas de sua passagem. A solidão é essa consciência de tudo que existe em torno, em volta, fora e que olha pra gente, enquanto a gente se olhar.

  Quando a solidão veio morar comigo, eu nem tinha casa. Havia, apenas, o desejo de morar, em algum lugar, onde eu pudesse fechar os olhos e enxergar sua presença dentro de mim.

  Essa companheira, a solidão, nunca me deixou só.

Ventando à Vontade

"O homem é a natureza chegada ao mais alto grau da consciência de si-mesma."

Shopenhauer

Essência do mundo

presente

força vulcânica

dinâmica e vital

nasce

luta

gera 

cai 

levanta

segue firme

na corda bamba
da  existência

esforço quântico

esgarçado ao meio

pelo infinito

múltiplo e indiferente

vestígio sem razão

emoção

que cabe

na vontade de viver

venta a vida

visível e invisível

pelos póros...

murmúrio da verdade:

essa pedra bruta,

impulso cego

do querer sem tréguas

a imagem moldada

na paisagem nua

tecida por  fios

nas ventanas.

Curto@Circuito

...fiz um poema rimado

pra irritar a poesia rebelde

que anda dentro de mim

querendo pular na jugular

das palavras subliminares

É inverno em minha primavera

o concretismo esbelto

arrancou minhas raízes

pisou nas flores, comeu as sementes

...fiz um soneto vazio

pra profanar toda criatividade

negada em pedidos de desculpas

escritos nos túmulos devassados

da insensatez promíscua

do uso leviano dos sentidos e significados

É verão em meu outono

e a flexibilidade vaga

nas entrelinhas do eu lírico

é um mímico sem mãos

com o corpo neon

e a expressão opaca

...fiz esse texto colando os restos de mim

em tudo que não viu, ouviu, sentiu

e jamais será poético 

em  quaisquer estações 

que passar pela tua janela.

PRIMAVEROU...

Sempre haverá primavera

nos olhos de quem semeia a vida.

Há flores sem fim
na estação mais bela
primaverou em mim
quando abri a janela

o perfume da vida
amanhecendo devagar
entardecendo florida
nessa estação de brotar

nesse chão semeado
ver crescer e florir
no quintal espalhado

o vento a colorir
esse jeito encantado
da  natureza a sorrir

O Vento continua com teu Perfume...

É Drummond! 

De tudo fica um pouco.

E a gente continua,

sem necessidades 

de abrir vidros de loção,

para abafar o insuportável 

mau cheiro da memória,

porque o vento continua a soprar

a fragrância das árvores plantadas.

                                                                   (Resíduo de C. D. de Andrade - paráfrase)

                                           

Porque de tudo que é terrível
fica um pouco: da insensatez,
do personalismo, da competitividade,
do orgulho presunçoso
de querer pisar com salto 15 os alheios
- pouco que nunca foi teu -
o frequentar a manicure do bairro
pra desencravar unhas,
ao invés de polir garras.
Da lembrança de Tom e Jerry:
fica a ingenuidade do bichano
e a esperteza do rato...

Mas fica muito de Vinícius
na esperança da mulher
no colo da criança
do antropofágico bem
da amizade que não é morna
do recurso de embriagar
nossos dias de uma alegria
comprada no cartão
e do dever de casa
de pagar contas
cuidar de quem cuidou da gente.

A vida escorre pela boca
do corredor e da língua
do sobe e desce da escada.
E fica da forma de Gregório
o dizer escrach(x)ado de quem tenta
a sua maneira ser feliz
e esbravejar a verdade
numa ação de cortar reflexiva...

Ficou um pouco
do incômodo nos cômodos
dessa casa
que sempre manterá
seu quadro invisível na parede
sustentado pelas vigas da teimosia
petulante que deixa pétalas
perfumando as salas
e este solo onde ficou um pouco
da tua raiz e muitos frutos
que quem chegou na colheita
nunca saberá o sabor
de ver crescer a semente
do saber-se bastidor
da itinerância que espalhou
nesse chão freiriano.

Do Ser Errante: Dom Quixote,
fica o Sancho Pança....
seu escudo pendurado no braço
os acertos que ninguém viu,
ouviu e jamais poderá sentir,
pois as vitórias foram esquecidas
no centro da batalha.
A diferença entre o muito e o pouco?
É que você estava nas trincheiras
e os cegos do castelo não.

Ide! E fazei a diferença em outros campos,
pois o conforto nunca combinou
com a tua forma Guerreira de lutar!

A flora secreta de cada um....

Árvores fazem meus olhos respirarem
minha pele na brisa vive esse amadurecimento
resvala a vida as vontades sementes
e brotam verdades trançadas por fortes raízes

Ah! É preciso regar o chão
sujar os dedos, desenhando a flora
erguer no íngreme a grama
segurar o verde nos olhos
dessa botânica sensível
que nos faz jardineiros
de nós mesmos

a tecitura das raízes
sob o solo passeia
como as folhas sopradas
pelo outono de árvores vazias
a espera do novo

as dores envelhecem, o tempo passa
e o florão resiste chorando no orvalho
dançando  na brisa
renascendo nos frutos
da continuidade
e da sabedoria rica e simplicidade
de que fomos feitos de olhos
que passeiam em flores
nessa manhã de sol e azul.

Costurando folhas e olhares

                                                                                           Queda-te para o alto

e me encontra nas asas das folhas ...

Lamentável ausência
da lista do horto pessoal
entre raízes, risos e rosas
especiárias de Vênus enigmática
em tempos ensossos de elegância,
gentileza e simplicidade...
formas catadas no impossível
simetricamente calculadas
na cidade do corpo descalço
cercada de espadas e cores

Nada esvai das minhas retinas
veias misturando o vermelho-amarelo
feitas de sensações cuidadosas
sutis insígnias aflitas na calmaria
de descobertas jamais vividas

Intenções luminosas
no segredo das chaves
abrindo janelas
apagadas ao luar de agosto
por um som inaudível
um lugar invisível
num quando eterno
de deixar-se Ser

Desgarrados na culminância
da acessibilidade simples
do enredo forte do desejo
dominado por inventivas
carregadas de fantasmas e culpas,
memórias e traumas
de inocentes controvérsias

Facas cegas
desgastadas pela vida
em monólogos interiores
feitos de perguntas sem respostas

Debaixo do guarda chuva
há sombra do sol insiste
na intolerância do dia-a-dia
porque se sabe feliz
diante das dificuldades e espera...
no porto das expectativas
horizontes filosóficos
mastigam as horas insanas
de tantos paradoxos singulares
regados no quintal

O vento sopra das gavetas
as palavras guardadas:
palavrões, palavruras,
palavrórios, pá, lavras
giram no primoroso cata-vento
fincado no meio do jardim
numa troca prometida sobre o papel
de poemas e desenhos
sobre a travessia das pedras
cravadas no chão
criando travessuras e madurezas
crendo nas sementes soterradas
no respeito daquilo que brotou...

na pele-parede
reveste-se o corpo da casa
a continuidade na ruptura
intimidade na distância
da silenciosa saudade
da muda plantada
na sombra de um dia frondoso
folhas costuradas no solo
onde ainda há... árvores sonhadas
acariciadas pelo brisa da generosidade,
gratidão e perdão por sermos imperfeitos
diante da possibilidade de tanta beleza

FOTOSSÍNTESE DO SER...

A minha Semente ELOÁ, árvore cada vez mais frondosa.

    Força feita de fragilidades visceralmente instantâneas, construindo sua muralha flexivel de Ser - que vai e vem, entre verdades e criações vitais, para continuar e amar, deixando-se ir...

    Sapatos-descalços, socos-verbais, recheios carinhosos de desejos e dedicação. Armários sem portas, ventanas digitais. Sabe o que tem à vista e aguarda à prazo, liberta pela intensa vontade de voar. Asas feitas de chão, que raspam o azul do céu.

     É Ela...É Ela, minha flor aromatizando canela...canteiro de tulipas no peito, prateleira de receitas pra tudo. Tempero pra quem ama.

     És, simplesmente. Assim como o tempo colhido entre dores, cores e experiências, em folhas secas a caminho da escola pra casa e de casa pra vida. Agora, constrói sua árvore, enraizada em certezas, sem negar dúvidas. Somos a sombra da nossa própria árvore. Lembra?!

      Colhemos com as próprias mãos as sementes que desenham a nossa floresta de evolução,
que prometemos. 

TECLANDO TIJOLOS

Para Vini e Jô: Obreiros do Bem

Não há vazios
nas esquinas em formas de letras
as pessoas desenham as gentes
prescrevesse a esperança
latejando no horizonte
olhos  escondidos
por retinas ocupadas
em ver adentro

Não somos
senão o que cremos
a beleza emoldura
sonhos vastos ou pequenos
que devoram a realidade
em ventos soprados
por esculturas de nuvens
provando: nunca somos os mesmos

permanecem as horas
no relógio de areia
onde descobrimos o tempo
debochando da vastidão do céu
nosso lugar é o infinito
nosso tempo é sempre
o caminho é a escrita
vertical ou horizontal
interseção de ventos singulares.

Escultura do Invisível

desfragmentado desfragmentado

acabado                       acabado

perfeito                        perfeito  

completo                    completo  

consumado              consumado

terminado                  terminado 

finalizado                   finalizado

 sem ter 

começado
                                          vivido                                          

comemorado

arborizado

crescido

enraizado

semeado

E o tempo passa...

Um adeus
em plena chegada
é como um final
sem bandeirada

acabar o inacabado
é nem começar o desejado
e assim as transmutações
do espírito, seguem:

do camelo ao leão
do leão à criança...
Ave Nietzsche!

Volto a soltar pipas.
Já abandonei a bolsa amarela
...há tempos

"...se alguém perguntar por mim..." ?!

Se encontrarem

(por aí)
a Felicidade...

não estranhe
se nela reconhecerem
meu sorriso
meus cachos
minha vontade de viver
um cerco de amigos

...se perceberem
o Amor em meus olhos
reparem
tem forma de árvores
desenham folhas
emplacam raízes
e suas  sementes

o vento anda espalhando
por onde passo
uma pintura florescida
em vermelho e amarelo

Há uma floresta de vida
latejando frutos saborosos
aromatizando sob o azul
o tempo: esse mistério sem acasos.

Sigo colhendo a beleza
da generosidade dos momentos
que aprendi arando a liberdade:
presente maior que a vida me deu.

Da Árvore à Semente

"...o amor da gente é como um grão

tem que crescer pra germinar...

nossa semeadura..."

Gilberto Gil

olho o tronco
subo ao céu das folhas
escorro pelos galhos
contorno a beleza

fotografo o movimento
paraliso o vento
há entre nós: a paisagem

escorrego a sensibilidade
pelo dorso do ser ao solo
aprofundo minha visão


o chão suporta a vida
desenhada  raízes adentro
fortes arrimos da árvore

infinitos rebentos

rompidas sementes

no seio da terra

brotadas nascentes

Ventar é preciso...viver é pegar carona no vento

     

" um vento soprou dentro de mim, que não teve jeito de segurar..."

      Anda correndo um vento dentro de mim, que  não sei identificar. Ora é brisa, ora é um moinho Quixote, é uma sensação tão boa, que me sinto janela aberta, pra um horizonte perfumado e colorido, que vez ou outra traz o aroma do manacá. Se chove, aparece arco íris, porque há sempre sol, aonde passa esse vento. 

     O final da tarde voltou a ter nuvens rosadas, como as do final da rua da minha infância. E o vento? Ele continua soprando, como se  indicasse o caminho de uma liberdade doce e suave, onde não cabe sofrer, só senti-la. Essa força ventonesca que me move tem a coragem e o carinho dos meus pais - tão presentes, quando entra um sudoeste daqueles.

       Existe nesse movimento que empurra folhas e sementes, uma mensagem de tempo de florada.

       Não sei dizer o que é, mas minhas raízes estão gritando, pra eu brotar de novo, arrancam-me a espalhar-me pelo chão e me esticam arvorecendo, dando sombra, flor e fruto, protegendo e protegida, cuidando e sendo cuidada, fazendo o desenho de uma floresta ventada.

       As mãos jardineiras já estão a trabalhar, arando e sulcando a terra, pra quando o vento passar, promover mais vida, marcando cada semente o seu lugar e, soprando a paisagem, prossegue nesse (in)ventar, pintando pela janela do horizonte, um novo olhar.

      É a semente elemento abraçada pela terra, alimentada pela água, em que a  alquimia é  fogo lento, possuído pelo vento, que não para de assobiar sentidos em nossa direção.

         

   

Separado e Tudo Junto

Tudo há e nada existe

nessa (des)combinação

versos (a)juntados

pela vida separados

desagarram-se num encontro

completos de não haver

sonhos (re)plantados

poemas desenhados

cores e telas literárias

palavras coreografadas

caminhos  planejados

semeiam olhos arborizados

E o tempo sem ter relógio:

janela viva de horizontes

constrói dias esperados

por sóis e céus enluarados

HORA REMOTA

   

Imagem: Claudia Lemos

uma sombra  perdida

 numa caverna

 um súbito grito preso na garganta

a luz contida nos olhos nunca abertos

Tentou alcançar uma lanterna

o canto entoou uma nota tanta

  a manhã buscou olhos despertos

a pele da alma ressentiu a caridade

as noites longas sem nenhuma estrela

e a falta de um carinho de verdade

imperdoáveis razões para não tê-la

confesso o silêncio dilatava

a covardia de levá-la a sofrer

enquanto o corpo pleno suava

a maldita arte do desfazer

mentira tamanha esboçou

no desenho intravenoso

o tinteiro uma lágrima chorou

na tela um poema pedregoso

o barco desafiando o mar

em torno de uma ilha de promessas

e todo  talento de enganar

nas águas velhas imersas

tranquila foi a volta

para quem tinha a espera

pra quem ficou na revolta

a indomável megera

Na retina da pele

Evitei  olhar nos olhos do céu, 

para não desejar o impossível.

Já visitei o inferno
quando te achei no paraíso
encontrei minha criança
quando perdi o juízo

Esbarrei o eterno
diante do teu sorriso
gastei toda a esperança
por um prazer indeciso

coloquei chapéu e terno
só pra te dar um aviso
perdi toda confiança
quando acreditar foi preciso

Fiz verão em pleno inverno
um necessário improviso
desfiz sua  temperança
fiz chover sobre o piso

Só não soube ser externo
o teu essencial valorizo
meu coração desgoverno
nesse olhar que poetizo

Na tua pele retina, ainda, deslizo
pois não te olhar no inferno
fez-me no interno ver o paraíso

Mãos frias, coração quente

Sob o frio o tempo arde

ondas geladas em curvas
tomam de forma covarde
ruas sem meias, nem luvas

Asas cinzas, silenciam
o azul atrás da neblina
num abraço anunciam

a caminho a chuva fina
os olhos todos se alinham
em direção ao céu e a colina

Na paisagem dessa história
o fósforo acende a menina
e em versão contraditória
o frio aquece e ilumina

Aproximação acalorada
reúne a necessidade
e a rua  é incendiada
pela solidariedade

Sopa quente, cobertor
vão aos poucos aparecendo
tudo doado com amor
que o frio vai aquecendo

A FLOR DO VENTO

Florada do ciúme

espalhou-se na paisagem

pela disputa de um amor

tornou-se da dor o lume

e da paixão pela aragem

o sentido que o vento for

do sangue de Adônis brotou

pela espada de Marte ferido

 na delicadeza e na cor

eis em pétalas convertido

Por Vênus a vida deixou

para surgir renascido

e através dessa flor

nunca ser esquecido

no vento dessa florada

expandindo o sentimento

sou anêmona ventada

pétalas da flor do vento

Língua regada a vinho

Morda essa língua da poesia...

e beba esse verbo que embriaga.

  

Nunca entendeu a poesia
que ela trouxe de oferenda
jamais entendeu a língua
por renegar seus versos

Não houve, nem haverá
reedição de um texto
apagado numa fogueira
queimado nas águas
noturnas das luzes literárias

Ele foi o engano provocado
por tantas palavras ocas
recheadas de intenções
editadas entre goles de silêncios

O poema foi regado e arrancado
pelo  delicado desprezo
das sobras e sombras dele
raspadas do prato da despedida
num banquete de mendigos

pra depois mostrar a festa
e o brinde da felicidade
no lançamento de um romance
que escondia na gaveta do egoísmo
que a chamava de cega
por ela não ver
o que ele não teve coragem de mostrar

essa covardia é uma dívida poética
que habita as entrelinhas de tudo
o que ele venha ler, escrever ou apagar

A leitura dos olhos
chorando poesia
encharcaram as páginas
naufragadas pelo jogo insensato
concluído num beijo e sorriso
que não eram dela

a  língua da língua
ainda sente o vinho
e a travessia regada de estrelas                      
a faz girar moinhos
no brinquedo de cobra-cega
de um vento que o levou

Ventana

Vou por ai, me misturando ao vento...

Quem sabe, um dia desses, eu não aprenda  voar?!

Esse vento vem de longe
do profundo chão do ar
do silêncio do monge
do barulho do pensar

levanta a poeira alegria
floresce tristes moinhos
assobia e zune poesia

revela a palavra contida
arrepia  pelos e apelos
faz nascer o som da vida

ecoa a vaia e o canto
empurra as ondas do mar
rasga e remenda as nuvens
fazendo o céu marejar

Esse vento chega perto
na superfície a soprar
invade o templo deserto
desenha o seu caminhar

NOSSO NOME É AMOR

Para meu exemplo: ELOÁ

Tua sombra ilumina meus caminhos
és foco de luz sempre
abres os olhos, surpresa
como da primeira vez
procurando a cor da vida
interrogando: Por que é assim?

O sentido de tudo está em ti.
Ouça a música do teu coração
e dança nas estradas desenhadas
ao acaso e encontrarás na paisagem
a certeza dos dias ao nascer e pôr do sol

Acompanha o ritmo que é somente teu
na pavimentação da corda bamba
ou na ponte que balança
a vida só nos garante sacudidelas
depende de nós mantermos a firmeza

A felicidade está na direção dos nossos passos
mesmo quando parecemos Curupiras:
no folclore do engano também tecemos horizontes

Des_Equilibrados@sonhadores.com

Para os que possuem Passos Alados

           Rapsódia de Marcel Gama

Todos somos avessos 

já nascemos invertidos

E mesmo quando choramos

nos tornamos divertidos

e no fundo do sorriso

somos entristecidos

Côncavos e convexos

espelhos de nossos sentidos

Cegos não nos vemos

surdos não nos ouvimos

mudos é que falamos

  

Conta gotas do tempo

Os ponteiros dos dias

o calendário das horas
o mais cada vez menos

a idade sem madureza

a falta de coragem de crescer
o desejo grande numa estrada pequena

O calendário dos dias
os ponteiros das horas
o menos cada vez mais
a madureza sem idade

a presença do medo de diminuir
a apatia pequena num acostamento

Os ponteiros e calendários
a madureza das horas
sem mais nem menos
a idade do tempo

a distância e a incerteza celebrando o início do fim

o caminho apertado como um abraço de despedida

 

Essa água toda parada

as palavras engolidas em versos

tanta pedra cercando o feudo

que te liberta apenas os olhos para o céu

Se é possível ser feliz assim

que seja hoje e sempre

nessa estrofe desritmada da vida

para existir: sigamos.

VESTA

tarde ao meio
invade os poros da casa

a respiração da poesia

rasgam-se as cortinas
tremem as paredes
circulam venosos versos
e apanham artérias
espalhadas pelo chão

desatrofiadas estrofes
vagam pelas mãos
que empurraram a porta
sem pedir licença poética

Entra toda à vontade
com tanta metáfora
sem nenhum perdão
rasga-se o silêncio

vento feito de palavras
sublinhando telhados
num poema vestido de azul

...água do céu...

Ainda sinto na pele
a tua presença molhada
embora entre nós
haja uma sentença

escrita em lençóis d'água
rabiscando seus afluentes

matamos nossa sede
entre  copos e corpos líquidos
de desejos transparentes

SEMEANDO AO VENTO

Para Fernando Fortes

A lida é dura
mas não há
prazer maior
que fazer voar sementes.

O vento:
essa mão invisível
da boa vontade,
bate no coração da poesia,
Arador da Palavra.

MANIFESTO DA MIOPIA

                                                                                                                                                       

Quantas Marias 

e amares quânticos

cabem nesse teu sentimento -

sórdido

moribundo -

vago

como os espaços

em branco

do poema concretista

preenchido de infâncias

...

infinitos oito anos

que te impedem de Ser

...

trezentos

trezentos e cinquenta...?

Um dia topará

com Abapuru

no espelho

  descoberto

no sumo de ti

escorrendo no canto

da boca oca

de risos falsos

teus olhos faraós

da inconsequência

regarão o deserto

plantado entre nós

o silêncio berrará

adentro

explodindo inomináveis

estrelas cadentes

numa lua feita de sombra

O vento soprará

a pena fingidora

apagando a poesia

da flor do lácio

sustentada pelas grutas -

labirintos de desejo

profundamente seu -

...

e serás o que quiseres

menos 

o que és de verdade.

VENTO ADENTRO

Há nesse vento
uma inversão
de estado
em que o ar
fica parado

Na verso
soprado
há um sentido
mutilado

na estrofe
em brisa
descompõem-se
a poetiza

desfaz-se a rima
e o ritmo alado
não se aproxima

Eis um poema

exilado
mastigador
da língua
só pra ser
desinventado

Emergência Democrática

rasgam as ruas
passos fortes

a cidadania machucada
deixa o analgésico
e grita a dor
arranca curativos
e mostra as faixas

chega de sofrermos calados
nada de genéricos
nossa farmácia popular
é a praça pública
nosso remédio é a manifestação

Caminhemos para cura de mãos dadas

POÉTICA INFIEL:

...que seja infinito, enquanto dure...                   

Vinicius de Moraes

Ir e vir
versos de travessia

seguir ou fugir

           travessas da filosofia

sentir e fingir

travessuras da poesia

"Quem não tem colírio,usa óculos escuros..."

 ...olhos ateus

cria esperança

nos olhos meus

de verem um dia

o olhar mendigo 

da poesia

nos olhos teus

Vinicius de Moraes

                                           foto: Claudia Lemos 

          

   Qual o olhar de Bentinho diante dos olhos de ressaca de Capitu? Que expressam os olhos de Julieta ao contemplarem Romeu morto na câmara fria? Que caminho fez o olhar, de Dom Quixote dentro dos moinhos de Dulcinéia?  Como ficaram os olhos livres de Oswald de Andrade, quando encontrou Pagú?  Quantos olhares cabem no Barranco de Cegos de Alves Redol? Ou no Ensaio da Cegueira de Saramago? Quantos olhos atrás do óculos do homem de bigode de Drummond, em Poemas das Sete Faces? Qual o movimento, pela última vez, dos olhares empedrados pela Meduza? E os olhos de Sthendal ao ser apresentado a Matilde Dembowski? Como olhava Vinicius as suas futuras esposas?Com que olhos Diadorim despediu-se de Riobaldo? Que olhar sedutor dava poder a Nega Fulô?
     Quantos olhares nossos olhos atravessou? E na travessia de olhares, o que lê nesses olhos o seu olhar leitor?

     Cegas retinas, diante da ótica calidoscópica do amor. A cavernosa solidão do sentimento platônico abandona o acalorado descaminho da chama, tornando-se cego, num olhar apagado pelo encontro dos olhos com a descoberta dos seus próprios olhares alhures.

     

 

   

   

Meus seis pecados

Para Paulo Tamburro

Meu desejo cartográfico

de ter nascido no Rio.

A vontade de comer

sem sentir tanto frio.

Frequentar toda sexta

o Circo Voador

com direito a assobio.

Não dividir água de côco

olhando o mar bravio.

Saber jogar sinuca

matando sem um extravio.

Fazer crônica

como você

só prá ganhar elogio.

TRAVESSIA ? ...TRAVESSIO.

Assobio
e o frio
corre
pelo rio
...
por um fio

Crio
e o arrepio
morre
pelo cio
...
me sacio

Desfio
e silencio
ocorre
o estio
...
poesio